Sou o responsável pelos meus problemas. Procuro as respostar, pelas perguntas que eu mesmo inseri em minhas ideias. Não é algo que faço de propósito, não fico buscando atenção com meus recalques, mistérios e devaneios. Só que eles existem e me atrapalham.

Também me irrita o fato de querer o que não posso ter, de me apaixonar pelas erotizações platônicas, de gostar das flores que estão murchando, das palavras que estão sendo esquecidas, dos olhares que não existem. Perdoem-me pela repetição, mas isso é outra coisa que me irrita.

Eu mejogo nos rídiculos ciclos viciosos de alguém que não tem muito com o que se preocupar. E eu tenho com o que me preocupar. Eu tenho com quem, com o que, com quando, com tudo que me preocupar. Somente assim como você. Por isso não me acho incrivel. Não me acho a última coca com limão e gelo no deserto e nem a pessoa especial no mundo. Mas assim como você, acho os meus problemas maiores do que de qualquer outro.

Sabia que a Usurpadora sofreu uma tentativa de assassinato?
Fui.