Meu sangue pede pra sair. As dores do passado batem na porta novamente. Minhas idéias vulgares e egoístas passeiam ao emu redor. Já não sei para que sou. Se você me entende deve ver que já não me importo tanto assim comigo. A morte parece doce. Serena. Estou suícida. Como a um tempo atrás. Tudo volta pra me dizer de novo o que não sou. Ou aquilo que não deveria ser.

Não sei mais o que pensar. Que as imagens me sufoquem. Que a areia resseque o que sobrou de vivo dentro de mim. Por fora a casca bela é quebradiça. Se desfaz ao toque do desgosto. E eu deixo. Não posso dizer que SOU infeliz. Assim como a felicidade qualquer outro sentimento é puro estado de espírito. E meu espírito é vago. É confuso. Incontente.

Você sabe que eu não quero voltar ao bréu. Sabe que não vou lutar. Estou usando o que me sobrou de coragem (pouco, infimio, fraca validade) pra não deixar o pano cair antes da hora. Se cair nas sombras de novo, me despeço de tudo sem dor alguma. Amo as pessoas que sabem que as amo. As que não sabem, pena. Amo-as mesmo assim!

Sou uma ilusão. Me detenha enquanto pode. Assassino da própria morte. Perdido...